Sono il Santuario della Madonna del Buon Consiglio, a Castiglione Tinella
Mi trovo tra la Bassa Langa e il Monferrato, in frazione Balbi, dove le vigne tratteggiano la terra.
La mia storia ha inizio lontano: in Albania, a Scutari, nel cuore del Quattrocento. Là, sul muro di un altro santuario, viveva un’icona affrescata: un volto dolce, sereno, materno. Era la Madonna del Buon Consiglio, rifugio e conforto di tante anime stanche del male. Rimase lì finché, nel 1467, vennero i turchi e, con la furia nera che appartiene ad ogni guerra, devastarono ogni cosa. Anche il santuario. Ma l’icona… no.
Due soldati la videro staccarsi dal muro e attraversare il cielo, come sollevata da un respiro divino, sorretta – dicono – dagli angeli. Sorvolò mari e terre e giunse, il 25 aprile dello stesso anno, a Genazzano, vicino a Roma. Apparve sulla parete di una cappella costruita da una vedova, Petruccia, che aveva consacrato tutta la sua vita alla speranza.
Fu da lì che la fama di quell’icona sfuggita alla guerra viaggiò di paese in paese, più veloce delle carrozze. E arrivò fin quassù, dove oggi sono io, a Castiglione Tinella. Da qui, infatti, nel 1470 partì un pellegrinaggio. Tra i fedeli c’era un bracciante, Olivero Ghiga, che si innamorò di quell’icona e ne fece una copia. La portò qui, collocandola su un pilone votivo, tra le vigne e i filari.
Cinque anni dopo accadde qualcosa che nessuno dimenticò. Una giovane, Anna Balbi, cieca dalla nascita, disse di aver udito una voce… una “chiamata”. Si recò davanti al pilone e lì… vide. Vide con i suoi occhi il volto dolce della Madonna del Buon Consiglio, poi i bordi delle forme, i colori della terra che conosceva.
Per secoli, i devoti si raccolsero attorno a quell’icona con candele, canti, richieste. E quando la siccità colpì le campagne, fu lì che venne chiesta la Grazia. E la Grazia arrivò: fu la pioggia più lunga e benedetta di sempre.
Si decise allora di abbandonare la provvisorietà delle cose piccole. Serviva un luogo sacro, grande e sicuro, per accogliere fedeli e pellegrini. Al posto del piccolo e miracoloso pilone, esposto ai venti e alle piogge, iniziarono a costruirmi. Era la fine del Settecento. Aprii le mie porte nel 1838.
Sono fatto di mattoni, di speranza, di preghiere.